Pois é. Agora oficialmente existe um documento que me coloca dentro do F84. Não que não fosse evidente, que ninguém percebesse minhas inaptidões. A notícia me caiu sem que eu notasse, de repente a rosa de hiroshima aberta, um papel dentro de um envelope, e toda minha história passa ter um sentido, de fato foi uma semana e tanto.
A fase de Tolkien deu uma esfriada, a cisma da vez é com autores franceses. Tô lendo Dumas e Verlaine. Verlaine era uma puta sem vergonha. Dumas era um cara esperto, tinha colaboradores, homem de visão, era publicado em jornais da época. Tô adorando a escrita dele, cheia de conspirações, profundidade nas motivações dos personagens...
Reli Baudelaire. É foda. Perto da estação de trem da Pavuna tinha esse cara que vendia livros na passarela. Eu tinha uns 16. Um dia passei e vi o Flores do Mal lá, a 6° edição, capa vermelha. Achei o título bacaninha. Comprei. Eu, o filho dos eleitos e escolhidos de Deus. Qual não foi a surpresa, depois de ter lido e relido, acabou encontrando fim nas mãos da minha mãe, representante do tribunal do Espírito Santo.
